A ARTE DO TEMPO

 

Sempre estivemos presos, sempre cada um em si

Faz parte da  história da humanidade

Presos às imagens, rótulos, marcas da futilidade

Da vida baldia que foge de si

Da inutilidade que não faz sentido, do que não tem alma...

Aconchego real são os outros, são os abraços trocados

São os toques, são os risos, são os cheiros,

É o calor de janeiro bronzeado para sempre na pele

São muitas coisas ao mesmo tempo

Multiplicando o tempo em arte

Que é tudo que nos resta fazer

Porque o resto é o nada mais

O nada, 

A única coisa na qual nos transformaremos

É isso que os anos nos jogam de volta no rosto

Enrugados e marcados

Pelos dedos dos tapas que nunca mais saíram

Entranharam, esculpindo sulcos na dura face

E expondo a fina arte que só o tempo é capaz inventar.

  – Edmir Saint-Clair